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Marco de San Francisco
C’était sur une route nationale de Bretagne Sur ce chemin désert, sa mini grise comme la campagne La conduisait vers une longue histoire. Elle était jeune, brune, jolie, grisée, Il était quatre heures du matin La lumière de ses deux phares, noyée dans l’illumination d’une intersection
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Sainte Marie la Mer en Septembre
La place du village et son café sont déserts, on sent que la rentrée est passée. Seule une vieille dame, au regard désœuvré, est assise sur un bac protégée d’un rayonnement solaire beaucoup trop violent pour une première quinzaine de septembre. Cette ambiance s’intensifie devant l’école, où ma tenue gothique accompagnée de sandales roses me…