C’était sur une route nationale de Bretagne
Sur ce chemin désert, sa mini grise comme la campagne
La conduisait vers une longue histoire.
Elle était jeune, brune, jolie, grisée,
Il était quatre heures du matin
La lumière de ses deux phares, noyée dans l’illumination d’une intersection
Éclaire trois lascards, un groupe de tocards
Pas avare, elle se laissa faire par leurs pouces en l’air.
