Ecrits, Slam

À la lumière des lamparos

Barbara Ferreres

·

avril 30, 2024

Cette histoire d’un soir,
Est la matrice d’innombrables heures débauchées
D’un groupe de jeunes paumés
A deux pas de la mer méditerranée
La vie va les séparer,
Gardez pour l’instant le secret;
Leur innoncence intouchée est protégé,par les pécheurs aux lamparos
Dont lueur d’espoir trompeuse piège qui ne supporte par le noir.

Chut..!
C’est le moment où le silence immobile de la nuit
Pousse les maraudeurs saoulés par la chaleur de l’ivresse
À rechercher sa fraicheur
Du village à sa plage,
Ils se font poissons migrateurs
Dont le bruit raisonne d’autant plus fort qu’il est interdit,
Comme un scintillement d’écailles qui les trahit.

Ils imitent sans le savoir,
La danse macabre des insectes et sardines happés par l’éclairage artificiel
Tournant autour d’un répertoire d’histoires perpétuel
Dont la lumière du jour éclatera le superficiel.

Aux rues éclairées se succède des chemins noyés dans l’obscurité
Des jets d’urines derrière les maisons voisines, couverts par leurs rires
Les champs de Sainte-Marie se succèdent
Jusqu’à ce que se fasse sentir l’odeur de salé typique de ces rivages familiers et pourtant incessamment recherchés
Inconscient des ravages du temps, il se fait toujours plaisant,
Où rien n’existe après vingt ans.

Les flashs des portables sont d’autant d’éclairs,
Absorbés par la mer,
Qu’il était alors important, de pouvoir toucher des pieds le plus longtemps
De pouvoir toucher par tous les temps

Je pense le vague à l’âme,
Aux lamparos qu’on observait pêcher
Sur la côté catalane
Aveuglés par l’alcool, la lune, les étoiles, et leurs lumières rondes
On refaisait un monde
Où l’on pensait se voir toujours,
De nos affaires alors ensablées,
Tout s’est évaporé.

La tiédeur du sable me rendait mélancolique
Je les voyait courir au loin, n’entendant déjà plus leurs discussions
Peut-être percevais je déjà tous les indices
D’une séparation plus profonde que les filets
Qui permettaient au passé de ressurgir en sécurité;
Tout comme les plantes et les trous que l’ont ne pouvait pas voir,
La lumière du soir les a fait plonger dans le noir,
De ces sentiers empruntés en secret
Cachette de ces chats qui eux nous voyaient venir
Et qu’on faisait fuir.

Seules nous ramenaient à la réalité, les rares fenêtres allumées
Et la fraicheur tempérée de la méditerranée
Dont les marrées ne sauraient effacer,
Les traces laissées par les garçons qui se coursaient,
Pendant que les plus sobres nous guidaient,
Véritables moniteurs de centre aéré
Je repense à la fierté mal placée, de laisser certains grelotter
Au nom de la perpétuation de la tradition
De ces explorations menées en secret
Du jour, bien gardées.

Les flashs de nos téléphones sont autant d’éclairs, absorbés par la mer
Dont l’impuissance face aux roseaux, à l’eau, au vent,
Se fait encre indélébile sur des vêtements
Abandonnés depuis longtemps.

Oui, ces lampes aux jets balbutiants
Noyés dans la lumière lunaire,
Entouraient le noir
De mes espoirs réfractaires
Adepte de son aveuglement, je me noies encore dans le nectar,
Des nuits où l’on se couche trop tard,
Elle est le gardien d’un présent toujours vivant,
Aidant à guérir les fractures du ceux qui pour qui le présent se décline à contre-temps
Et conjuguent sans faute le passé au futur.

Le drapé du soir, troué d’autant d’étoiles, que de traces laissées par nos balles;
Laisse encore s’échapper nos rires étouffés,
Il est autant la voile des souvenirs d’un jour,
Que la toile dressée en hommage,
Aux déambulations de jeunesse qui n’a pas d’âge.

J’ai beau être moi revenue,
Mais les lamparos, eux, ne sont jamais réapparus.

Barbara Ferreres – à la lumière des lamparos
2024 tous droits réservés, 66470 Sainte Marie la Mer

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Ecrits, Tranches narratives

Sainte Marie la Mer en Septembre

Barbara Ferreres

·

avril 7, 2024

La place du village et son café sont déserts, on sent que la rentrée est passée. Seule une vieille dame, au regard désœuvré, est assise sur un bac protégée d’un rayonnement solaire beaucoup trop violent pour une première quinzaine de septembre. Cette ambiance s’intensifie devant l’école, où ma tenue gothique accompagnée de sandales roses me vaut d’être toisée. Les regards partent du haut vers le bas, surtout ceux des parents. Leurs enfants sont bien trop occupés sur leurs trottinettes, vélos, certains brillants encore, indiquant qu’ils étaient encore en rayons quelques semaines auparavant. Un père porte le t-shirt de la saga qui a bercé mon enfance et je suis percutée de plein fouet par la réalité : la plupart des gens qui m’ont élevé sur internet sont les mêmes qui sont désormais parents. Un vertige me prend. Je réalise qu’inevitablement, un de mes amis vraiment proche va un jour porter un enfant. Pas juste ces connaissances lointaines, comme mon premier baiser, qui sont devenus parents à peine sortis du lycée. Je me dis que la première sera sûrement Julie. Je me demande si ce sera avec Jordan, qui est si intentionné et pour qui mon cœur balance(ait). J’ai toujours voulu être marraine, mais avec ses deux sœurs et la mienne, elle a de quoi faire. Du materiel plus stable. Ce que je ne suis profondément pas.

J’atteins la pharmacie, comme à mon habitude. J’ai postulé à plein d’emplois et déjà essuyé des refus, malgré un stade de recrutement parfois bien avancé. Ainsi, je n’ai pas la moindre idée de ce qui m’attend à Strasbourg Vendredi, si ce n’est mon lit froid et mon mur tâché.
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J’entre dans la pharmacie chercher mes antidépresseurs. Une fillette fait semblant de comparer les produits de parapharmacie avec attention et je me rappelle que je faisais pareil à son âge. Mes pilules « anti defenestration » comme je dis. Mon Spotify me lance « Stayin’ Alive », ce qui me fait rire jaune, d’autant plus quand je vois le petit nombre de Valium que m’accorde la préparatrice. Une boîte, on me l’avait jamais fait ! Moi qui ai raté un mois, je suis juste. Mes abus m’ont finalement eu ! A côté de moi, un couplé anglais galère. Le pharmacien parle anglais, mais c’est pas assez. En leur parlant, je comprends qu’ils sont allemands. Je repars en héroïne, ayant sauvé la prescription de ces vacanciers. Spotify me joue good old fashioned lover boy de Queen. La musique me rend heureuse et accompagne mon départ heureux, mais remarqué. J’ai passé plus de trois quart d’heure à la pharmacie, mais certains parents attendent toujours devant l’école. Je repense à Sylvie, qui pouvait parler durant des heures. Des fois elle arrivait pour déposer mon pote et repartait surprise avec la sonnerie de midi. Ceux là n’ont pas l’air de ce genre là et je me demande ce qui les retient comme ça. Je ne saurais jamais et je m’en fou.

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Ecrits, Tranches narratives

Septembre 2023 – Dernier Ter Montpellier-Perpignan avant longtemps

Barbara Ferreres

·

avril 7, 2024

Je regarde le lac de leucate et je suis triste à crever.
Je n’arrive pas à réaliser que je vais m’en aller. J’ai l’impression que je vais en crever. Que c’est pas possible que je retourne loin de tout ça.
Avant, j’étais à Montpellier, mais c’est de la triche, c’est pas vraiment loin.
Je repense à papa et ses histoires de pension comme si j’avais besoin de ça. Comme si je galerais déjà pas assez sans ça. Il faut qu’il rajoute sa touche. Je sais que c’est juste, mais ça m’emmerde.

Je voudrais rester en Provence avec mes amis et ma sœur. Je suis toujours si loin. J’ai l’impression qu’ils se rapprochent et que je les perds. J’y ai contribué. Mais j’aimerais continuer de regarder avec eux la voie lactée. Il me semble injuste que les gens qui comptent dans ma vie soient tous loin de moi.
Je regarde les Corbières et les Pyrénées, basses, avec leurs contours bien arrondis. Je repense à mon arrivée somnolée dans les Alpes escarpées. Tiffany qui me dit que ça sent la maison pendant que je me laisse bercer par le ronron du moteur. Je me rappelle avoir demandé pourquoi. C’est parce que les Alpes sont des millions d’années plus jeunes. Regarde, on voit encore les strates, et le dessus qui s’est cassé la gueule, rigole selena, au volant depuis Strasbourg. J’essaie d’imaginer les Pyrénées en train de pousser, détruisant tout sur leur passage, d’un coup comme une éruption. J’ai demandé si ça se passait comme une catastrophe naturelle. On m’a parlé d’endroit de friction des plaques, le truc niveau 4e, mais au final je n’ ai pas compris si l’avènement des montagnes que j’aime aujourd’hui s’est fait dans un désastre.

A Port la Nouvelle, je vois cette infrastructure de béton moche qui m’avait tant impressionnée mon premier soir de voyage seule, dans le train de 17h17, que je n’ai plus jamais repris parce
(suite…)

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