Slams, chansons à texte en français, tranches narratives

• Notre chaos heureux

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  Ils ont prédit pour nous deux
  Un avenir désastreux
  Où la chute dans les drogues
  Serait notre symbole

  Pourquoi faire tant d’histoires ?
  Si tu ne valides pas le nouveau chapitre,
  Cela ne veut pas dire que tu dois t’arrêter au titre

  Ils attendent de nous deux
  Que nous nous déclarions notre flamme
  En mettant à feu et à sang leur équilibre à eux

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  « Il est immature »
  « Il a des problèmes d’addiction »
  Comme si je me carrais pas de l’héro dans le fion !

  Soyons deux adolescents
  Mais sans être innocents
  Mettons feu aux bien-pensants
  Pour raviver notre flamme

  Si nôtre amour est volé,
  Allons au musée main dans la main,
  L’y déposer avec les reliques de Martinique et d’art africain,
  Afin d’en attester son authenticité

  Pas de calme après la lutte
  Soulève ma jupe
  Glisses y ta tête
  Pour un aperçu du delta de la Têt

  Les gens sont malheureux
  A l’idée que nos jours heureux
  Soient volés par les racistes
  Comme si perdu yeux dans les yeux
  Nous voyions leurs slogans finis à la pisse

  Allez viens prends moi la main,
  Avançons vers notre destin,
  Et nos lendemains.

  La haine de ces malheureux
  Ne nous effleure pas dans l’intensité
  De nos moments à deux – ceux
  De deux factieux

  À ceux qui ont prédit pour nous deux
  Un avenir désastreux
  Laissez nos détracteurs,
  Nous sommes bien deux emmerdeurs.

  Pourquoi se tirer vers le bas ?
  Quand nous pouvons nous prendre dans nos bras ?

  Barbara Ferreres, 2024

  mai 15, 2024
  Commentaires : Notre chaos heureux

• Strasbourg tu m’as saoulé

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  Strasbourg tu m’as saoulée,
  Jme casse
  T’es toujours grisée,
  Mais t’as l’alcool mauvais
  Toujours sur mon épaule à chialer
  Mais pas foutue d’évoluer
  Jme casse

  Il est temps de divorcer
  Tu te veux progressiste
  Mais t’es juste un gros nid de racistes
  Jme casse

  Soi-disant qu’à Hautepierre
  J’allais me faire fracasser à coup d’pierres,
  Mais vous êtes si plein de clichés,
  Qu’c’est le seul endroit où les voisins me saluent
  Pendant qu’ailleurs leur regard m’tue
  Jme casse

  De la Seconde Guerre Mondiale
  Strasbourg n’a pas rangé les armes
  Les larmes de rage coulent toujours
  Avec la langue comme seule recours
  Je retourne à la résistance
  Dont on reconnaît la présence

  Vous vous voulez progressistes
  Mais c’est qu’un gros nid de racistes
  La seule vie du noir du soir c’est l’eau de vie
  Versée par les antiracistes
  Qui cognent comme la gnôle
  C’est pas pour deux attaques de fâchos
  Et un politique vélo
  Que vous êtes de vrais gochos
  Jme casse

  Car quitte à ça jpréfère me manger le cagnard
  Et me casser autre part,
  Aller emmerder les fachos,
  Là où il fait chaud

  Strasbourg t’es tellement coincée,
  Que même les étrangers veulent pas rester
  Y’a que des champs et des bois
  Tout ça m’a l’air de bien brûler,
  Mais flemme d’affronter l’Office forestier

  Quitte à avoir la gueule de bois,
  Et pouvoir faire feu de tous bois,
  C’est à Alliot que je vais aller faire des doigts

  Strasbourg t’as l’alcool mauvais
  T’as dézingué la soirée
  À insister que t’es pas bourée
  Le rapprochement France-Allemagne c’est la fumée
  Des cigarettes que les écolos de soirée
  Sont pas foutus d’jeter au cendar
  Tu parles d’un étendard !

  Strasbourg t’es pas la voix de la raison,
  Arrête de vouloir faire la l’çon
  T’auras l’air moins con

  Et pas besoin d’un putain de Tramway
  Pour un cancer meilleur marché
  J’irais par les Pyrénées
  Hommage à ma lignée,
  De ton brouillard plein de tocard jme barre
  Comme tous ceux qui sont pas trop cons
  Chez moi quand on me saoule c’est au Ricard

  En cadeau d’eau revoir,
  Je brûle tout par cette chanson,
  Même les oiseaux de ton blason,
  N’aiment pas ta région

  Comme eux sans regrets
  Jme casse
  Strasbourg tu m’as saoulé
  Ce sera sans moi pour décuver,
  Car oui Strasbourg tu m’as donné ta boue 
  Moi moi je n’fais pas de l’or 
  J’te la jette juste à la gueule plus fort 
  En criant
  « Jme casse ! »

  Barbara Ferreres, 2024

  mai 15, 2024
  Commentaires : Strasbourg tu m’as saoulé

• À la lumière des lamparos

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  Cette histoire d’un soir, 
  Est la matrice d’innombrables heures débauchées 
  D’un groupe de jeunes paumés 
  A deux pas de la mer méditerranée 
  La vie va les séparer,
  Gardez pour l’instant le secret;
  Leur innoncence intouchée est protégé,par les pécheurs aux lamparos 
  Dont lueur d’espoir trompeuse piège qui ne supporte par le noir.

  Chut..!
  C’est le moment où le silence immobile de la nuit 
  Pousse les maraudeurs saoulés par la chaleur de l’ivresse 
  À rechercher sa fraicheur 
  Du village à sa plage,
  Ils se font poissons migrateurs 
  Dont le bruit raisonne d’autant plus fort qu’il est interdit, 
  Comme un scintillement d’écailles qui les trahit. 
  
  

  Ils imitent sans le savoir, 
  La danse macabre des insectes et sardines happés par l’éclairage artificiel 
  Tournant autour d’un répertoire d’histoires perpétuel
  Dont la lumière du jour éclatera le superficiel. 
  
  

  Aux rues éclairées se succède des chemins noyés dans l’obscurité
  Des jets d’urines derrière les maisons voisines, couverts par leurs rires
  Les champs de Sainte-Marie se succèdent
  Jusqu’à ce que se fasse sentir l’odeur de salé typique de ces rivages familiers et pourtant incessamment recherchés
   Inconscient des ravages du temps, il se fait toujours plaisant,
  Où rien n’existe après vingt ans. 

  Les flashs des portables sont d’autant d’éclairs, 
  Absorbés par la mer, 
  Qu’il était alors important, de pouvoir toucher des pieds le plus longtemps 
  De pouvoir toucher par tous les temps

  Je pense le vague à l’âme, 
  Aux lamparos qu’on observait pêcher 
  Sur la côté catalane
  Aveuglés par l’alcool, la lune, les étoiles, et leurs lumières rondes
  On refaisait un monde 
  Où l’on pensait se voir toujours, 
  De nos affaires alors ensablées, 
  Tout s’est évaporé. 

  La tiédeur du sable me rendait mélancolique 
  Je les voyait courir au loin, n’entendant déjà plus leurs discussions
  Peut-être percevais je déjà tous les indices
  D’une séparation plus profonde que les filets 
  Qui permettaient au passé de ressurgir en sécurité;
  Tout comme les plantes et les trous que l’ont ne pouvait pas voir, 
  La lumière du soir les a fait plonger dans le noir,
  De ces sentiers empruntés en secret 
  Cachette de ces chats qui eux nous voyaient venir 
  Et qu’on faisait fuir. 

  Seules nous ramenaient à la réalité, les rares fenêtres allumées
  Et la fraicheur tempérée de la méditerranée
  Dont les marrées ne sauraient effacer, 
  Les traces laissées par les garçons qui se coursaient,
  Pendant que les plus sobres nous guidaient,
  Véritables moniteurs de centre aéré  
  Je repense à la fierté mal placée, de laisser certains grelotter
  Au nom de la perpétuation de la tradition
  De ces explorations menées en secret 
  Du jour, bien gardées. 

  Les flashs de nos téléphones sont autant d’éclairs, absorbés par la mer
  Dont l’impuissance face aux roseaux, à l’eau, au vent, 
  Se fait encre indélébile sur des vêtements
  Abandonnés depuis longtemps. 
  
  

  Oui, ces lampes aux jets balbutiants 
  Noyés dans la lumière lunaire, 
  Entouraient le noir 
  De mes espoirs réfractaires
  Adepte de son aveuglement, je me noies encore dans le nectar,
  Des nuits où l’on se couche trop tard, 
  Elle est le gardien d’un présent toujours vivant, 
  Aidant à guérir les fractures du ceux qui pour qui le présent se décline à contre-temps
  Et conjuguent sans faute le passé au futur.

  Le drapé du soir, troué d’autant d’étoiles, que de traces laissées par nos balles; 
  Laisse encore s’échapper nos rires étouffés,
  Il est autant la voile des souvenirs d’un jour, 
  Que la toile dressée en hommage,
  Aux déambulations de jeunesse qui n’a pas d’âge. 

  J’ai beau être moi revenue,
  Mais les lamparos, eux, ne sont jamais réapparus.
  
  

  Barbara Ferreres – à la lumière des lamparos 
  2024 tous droits réservés, 66470 Sainte Marie la Mer

  avril 30, 2024
  Commentaires : À la lumière des lamparos

• Marco de San Francisco

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  C’était sur une route nationale de Bretagne 
  Sur ce chemin désert, sa mini grise comme la campagne 
  La conduisait vers une longue histoire.

  Elle était jeune, brune, jolie, grisée, 
  Il était quatre heures du matin 
  La lumière de ses deux phares, noyée dans l’illumination d’une intersection
  Éclaire trois lascards, un groupe de tocards 
  Pas avare, elle se laissa faire par leurs pouces en l’air. 

  Il me dit moi j’ai toujours préféré les prénoms féminins qui finissent en -a 
  Tu vois comme pour Anne, moi je préfère Anna
  Sur un coup du hasard, est au volant Nadia 
  Il se dit qu’elle est plutôt jolie, qu’il la voudrait bien dans son lit, ou au moins contre lui. 
  Mais voilà, il y avait ce géant, 
  Un autre fou, 
  Son nom était Marco 
  Il venait de San Francisco 
  Blond, un personnage de film indescriptible 
  Trop grand pour la voiture miniature
  L’écho de leurs cris raisonnant 
  Couvre le moteur ronronnant 
  Elle calme ces espèces de tocards 
  Qui ont l’audace de se disputer, au lieu de monter !
  Finalement entassés, le grand répète avec son fort accent américain 
  Imité trente ans plus tard par les deux copains
  « Je suis marcow de San Franscicow » 
  Ils sont eux aussi grisés, par le destin 
  Les faisant ressortir dans le noir de la nuit. 

  « Je n’étais alors qu’à demi-folle », elle me dit
  « Mais lui, il était déjà complètement parti » 
  Dans cette mini, trop petite pour les contenir, 
  Le blond répète avec son accent américain son histoire : 
  Il se fait le Marco Polo des mythes celtiques.
  D’une nuit pour lui; 
  Mais qui allait devenir pour l’autre excentrique 
  Celui d’une vie. 

  Leur carrosse se dirige doucement vers un improbable château 
  Dont le géôlier, aimable comme une porte de prison, 
  Ne s’adresse à eux que par une petite grille
  Au niveau des yeux.
  Elle toise les quatre zonzons, leur bagnole, l’odeur de la gnôle, 
  « Qu’est-ce que vous voulez ? »
  Son ton vener exagère les voyelles comme des torgnoles. 
  Ils repartent avec des pizzas 
  À quatre heures du matin, au milieu de nulle part. 

  Marco est rentré à San Francisco, 
  Frédérique qui pour Nadia n’a plus la trique occupe maintenant la place avant sans concurrent 
  Pour eux deux ? C’est assez grand. 
  Elle est garée devant la maison, 
  Sur une des trois places, c’est la troisième qui s’y succède, 
  Confondue avec la grisaille
  De Strasbourg, où se sont croisés nos courts séjours. 
  C’est leur attelage, celui de leur folie, 
  Celui d’une vie, 
  Elle n’a pas pris une ride, 
  Mais tous ont augmenté leur kilométrage. 
  Elle se fait symbole, et nargue la hiérarchie stupide  
  Pui pensait par la distance les séparer
  Au nom de la conformité; 
  Et empêcher leurs retrouvailles… 
  Quelle blague !

  Dans le flot de vin nous trinquons 
  Au culot et à la vie 
  De ceux qui ne sont pas saint d’esprit. 

  Copyright Barbara Ferreres – 2024, Tous droits réservés, reproduction strictement interdite. 

  avril 13, 2024
  Commentaires : Marco de San Francisco