C’était sur une route nationale de Bretagne 
Sur ce chemin désert, sa mini grise comme la campagne 
La conduisait vers une longue histoire.

Elle était jeune, brune, jolie, grisée, 
Il était quatre heures du matin 
La lumière de ses deux phares, noyée dans l’illumination d’une intersection
Éclaire trois lascards, un groupe de tocards 
Pas avare, elle se laissa faire par leurs pouces en l’air. 

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